A poeira nós cantos, às sombras na janela, o silêncio no quarto e a douda cousa vira e mexe descobre os lençóis daquelas noites claras, frias/quentes, solitárias onde, como um renegado, buscava esquecer quem eu era.
Aquela nuvem diferente, que se esconde no céu, agora me olha, me acenando um até logo.
Na busca por um ouvido, tento conta-la das minhas lamentações, mas ela logo some do esquadro da minha janela.
Que fim - se é que é o fim - o futuro me reservou.
Abestalhado, me questiono: pode ficar pior? Melhor?
Mas, subitamente, meu filho me interrompe, pedindo colo, pois está com o pé dodói.
Logo, esqueço do fantasma no armário, me recomponho e volto a ser "um doutor, padre ou policial, que está contribuindo com sua parte para o nosso belo quadro social".
Então, acaba a inspiração, o armário fecha e volta o sorriso.
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