A moça da novela

Há noites em que a memória

abre uma porta silenciosa

dentro de mim.

E você entra.

Cabelo curto entre meus dedos,

macio como sombra na água.

Eu o seguro devagar,

como quem segura um instante

que não deveria existir.

Você levanta o rosto.

Batom vermelho

como fruta madura

esperando um beijo que nunca aconteceu.

Seu sorriso vem pela metade,

boca fechada,

olhos profundos,

escuros e penetrantes

como quem conhece

o segredo que eu tento esconder.

Você chega perto.

Perto o bastante

para que o mundo perca o foco.

Sinto sua respiração

quente no meu ouvido,

e a sua voz grave

escorre lenta

como vinho derramado no silêncio.

Um som baixo,

quase um gemido,

quase um chamado.

E então seu perfume

sobe da pele quente —

Linda irresistível —

âmbar floral.

Doce, quente,

com algo de noite e de pele

misturados no mesmo ar.

Seu corpo se encosta no meu

como se sempre tivesse sido assim.

Minhas mãos aprendem

a geografia do seu corpo

no mapa secreto da imaginação.

Suas pernas longas,

o calor da sua pele,

a curva firme do seu corpo

que parece feita

para caber no abraço de um desejo.

E por um segundo

que dura uma eternidade

só existe você

seu perfume

sua boca vermelha

e o calor da sua presença

que incendia o silêncio.

Mas a noite sempre termina.

E quando o pensamento volta

à realidade calma do mundo

você já se foi.

Só fica no ar

um rastro imaginado de âmbar

e a lembrança impossível

do gosto do seu batom vermelho.

Viagem ao fundo do ego

Hoje eu ouvi uma música antiga.
Antiga no calendário. Atual na alma.

“Viagem ao Fundo do Ego” não é sobre vaidade.
É sobre confronto.

Há momentos na vida em que a gente precisa descer.
Não para o inferno dos outros.
Mas para o porão de si mesmo.

O ego constrói máscaras elegantes.
Profissões. Cargos. Convicções. Certezas morais.
Mas, quando o silêncio chega, sobra a pergunta incômoda:

Quem eu era antes de precisar provar alguma coisa?

Essa música me lembra que crescer não é acumular títulos —
é suportar olhar para o próprio passado sem distorcer a memória.

O “eu que eu era” não é um erro.
Também não é um herói.
É raiz.

E raiz não aparece.
Mas sustenta.

Talvez a verdadeira maturidade não esteja em vencer o mundo,
mas em integrar as versões que fomos.

Descer ao fundo do ego é perigoso.
Lá moram orgulho, medo, vergonha…
e também moram os sonhos mais puros que a vida quase nos fez esquecer.

Hoje, eu não quero apagar o eu que eu era.
Quero compreendê-lo.

Porque quem faz as pazes com o próprio passado
anda mais leve no presente.

Hoje eu ouvi Viagem ao Fundo do Ego, da banda Egotrip.
E não foi nostalgia. Foi confronto.

Essa música me levou direto ao menino que eu fui.

O garoto que acreditava que o mundo era simples, que a verdade era uma linha reta e que bastava esforço para tudo dar certo. O jovem que caminhava quilômetros porque não tinha dinheiro para o transporte, mas tinha convicção. O rapaz que defendia suas certezas com fervor quase sagrado.

Eu era intenso.
Eu era convicto.
Eu era, muitas vezes, ingênuo.

Descer ao fundo do ego é reconhecer isso sem ironia e sem vergonha.

Eu já fui o homem que precisava estar certo.
Já fui o que tinha respostas prontas.
Já fui o que confundia fé com controle, disciplina com dureza, silêncio com força.

Mas também fui o que sonhava alto quando não tinha nada.
O que estudava à noite depois de um dia exaustivo.
O que acreditava que a educação era uma ponte — e atravessou.

O “eu que eu era” não cabe numa caricatura.
Ele é feito de excessos e de coragem. De limitações e de bravura.

Hoje eu sei que amadurecer não é apagar o passado.
É integrá-lo.

A música fala de uma viagem interior.
E eu entendo isso na pele.

Porque, no fundo do meu ego, eu ainda encontro aquele menino —
não mais mandando, não mais gritando,
mas sustentando quem eu me tornei.

E talvez a maturidade seja isso:
não renegar quem fomos,
mas agradecer pela travessia.