É FODA PASSAR POR ESSA VIDA E NÃO TER UM PAI COM QUEM CONVERSAR, SE ABRIR... COMO HOMEM, TER QUE ENGOLIR SECO TUDO E TODOS E APRENDER NA FORÇA DA TRISTEZA E DO EMPÍRICO COMO LIDAR CM CADA SITUAÇÃO

Amo o desejo mais que o objetio desejado

 O espelho não é vidro, 

é fronteira. 

Do lado de cá, 

o universo se curva; 

do lado de lá, 

a luz se perde em poeira, 

num vácuo onde a própria sombra se turva.

É um banquete de um homem só, 

onde o prato principal é o desejo, 

pois ama o querer mais que o objeto desejado, 

e a fome do outro é apenas um nó que se desfaz no cinismo do espelho.

O "eu" é a bússola que sempre aponta para o próprio umbigo, 

em giro constante, 

incapaz de ler a soma que conta o que o outro sente, 

em qualquer instante.

Quem se ama demais, 

em excesso de peso, 

caminha em círculos, 

cego de si, 

plantando o isolamento como um rezo de um deus que habita o vazio aqui.

O mundo, 

então, 

torna-se tela branca, 

pintada apenas com o próprio tom; 

e a vida, 

que é troca, 

se torna manca, 

esquecendo o compasso do que é comum e bom.

No fim, 

o egoísmo é uma ilha cercada por águas que ele mesmo represou: 

quem só enxerga a própria estrada, 

acaba sozinho, 

onde a estrada parou.

Viver não é apenas ver o tempo passar,

Não é calar o peito para o mundo aceitar.

É ter a coragem de mudar de rumo e de chão,

Mesmo carregando o peso de uma dolorosa partida na mão.

Deixar o que se ama dói, rasga e consome,

Mas insistir no que sufoca apaga o nosso próprio nome.

Aos quarenta e três, a vida exige o seu valor,

O direito de buscar a paz, muito além da dor.

Não é sobre o fim, é sobre o recomeço que se desenha no olhar,

É sobre o quarto novo, o trabalho e os filhos para cuidar.

Toda pessoa morre, o relógio não vai parar,

Mas viver de verdade é o que escolhemos resgatar.

Você passa anos tentando fazer a coisa certa, tentando ser o homem que esperam que você seja, até que um dia percebe que a sua própria vida passou e nenhum desses anos foi seu.

Enquanto houver coração

 Há algo que duas pessoas poderiam ter, que não temos e gostaria que tivéssemos! 

Dizem que o tempo para quando o mundo encerra seu expediente para os fortes,

Mas em mim, o tempo é um mecanismo de pedra.

Não há dilúvio nos olhos, nem o sal no rosto,

Apenas o silêncio de um motor que parece em repouso.

Minha mente é um enxame que não sabe dormir,

Fervilha no escuro, com muitos espaços onde ir.

Por fora, o sossego de quem nada diz,

Por dentro, o ruído de uma raiz miserável , podre e infeliz.

O choro é raro, o rosto incerto,  o sorriso teimoso é aberto 

Mas o corpo resolve o que foi represado:

O sangue acelera, o visor marca o alto,

A pressão é o grito que sobra no alto.

Busco o lúpulo, o amargo, o ritual do malte artesanal,

No copo de vidro, que a mente se acalte.

Não é só bebida, é o peso do gole,

Tentando fazer com que o pensamento amole.

E quando a crise me exige o caminho,

Eu ganho a distância, o mundo e o sozinho.

Ando quilômetros, fujo do centro,

Gastando a sola do que queima por dentro.

Não é indiferença, nem peito deserto,

É um sistema complexo, de cálculo incerto.

O a tristeza, a ansiedade não sai pelo olho, em lamento,

Ele sai pelo passo, no cansaço e no vento.

A moça da novela

Há noites em que a memória

abre uma porta silenciosa

dentro de mim.

E você entra.

Cabelo curto entre meus dedos,

macio como sombra na água.

Eu o seguro devagar,

como quem segura um instante

que não deveria existir.

Você levanta o rosto.

Batom vermelho

como fruta madura

esperando um beijo que nunca aconteceu.

Seu sorriso vem pela metade,

boca fechada,

olhos profundos,

escuros e penetrantes

como quem conhece

o segredo que eu tento esconder.

Você chega perto.

Perto o bastante

para que o mundo perca o foco.

Sinto sua respiração

quente no meu ouvido,

e a sua voz grave

escorre lenta

como vinho derramado no silêncio.

Um som baixo,

quase um gemido,

quase um chamado.

E então seu perfume

sobe da pele quente —

Linda irresistível —

âmbar floral.

Doce, quente,

com algo de noite e de pele

misturados no mesmo ar.

Seu corpo se encosta no meu

como se sempre tivesse sido assim.

Minhas mãos aprendem

a geografia do seu corpo

no mapa secreto da imaginação.

Suas pernas longas,

o calor da sua pele,

a curva firme do seu corpo

que parece feita

para caber no abraço de um desejo.

E por um segundo

que dura uma eternidade

só existe você

seu perfume

sua boca vermelha

e o calor da sua presença

que incendia o silêncio.

Mas a noite sempre termina.

E quando o pensamento volta

à realidade calma do mundo

você já se foi.

Só fica no ar

um rastro imaginado de âmbar

e a lembrança impossível

do gosto do seu batom vermelho.

Viagem ao fundo do ego

Hoje eu ouvi uma música antiga.
Antiga no calendário. Atual na alma.

“Viagem ao Fundo do Ego” não é sobre vaidade.
É sobre confronto.

Há momentos na vida em que a gente precisa descer.
Não para o inferno dos outros.
Mas para o porão de si mesmo.

O ego constrói máscaras elegantes.
Profissões. Cargos. Convicções. Certezas morais.
Mas, quando o silêncio chega, sobra a pergunta incômoda:

Quem eu era antes de precisar provar alguma coisa?

Essa música me lembra que crescer não é acumular títulos —
é suportar olhar para o próprio passado sem distorcer a memória.

O “eu que eu era” não é um erro.
Também não é um herói.
É raiz.

E raiz não aparece.
Mas sustenta.

Talvez a verdadeira maturidade não esteja em vencer o mundo,
mas em integrar as versões que fomos.

Descer ao fundo do ego é perigoso.
Lá moram orgulho, medo, vergonha…
e também moram os sonhos mais puros que a vida quase nos fez esquecer.

Hoje, eu não quero apagar o eu que eu era.
Quero compreendê-lo.

Porque quem faz as pazes com o próprio passado
anda mais leve no presente.

Hoje eu ouvi Viagem ao Fundo do Ego, da banda Egotrip.
E não foi nostalgia. Foi confronto.

Essa música me levou direto ao menino que eu fui.

O garoto que acreditava que o mundo era simples, que a verdade era uma linha reta e que bastava esforço para tudo dar certo. O jovem que caminhava quilômetros porque não tinha dinheiro para o transporte, mas tinha convicção. O rapaz que defendia suas certezas com fervor quase sagrado.

Eu era intenso.
Eu era convicto.
Eu era, muitas vezes, ingênuo.

Descer ao fundo do ego é reconhecer isso sem ironia e sem vergonha.

Eu já fui o homem que precisava estar certo.
Já fui o que tinha respostas prontas.
Já fui o que confundia fé com controle, disciplina com dureza, silêncio com força.

Mas também fui o que sonhava alto quando não tinha nada.
O que estudava à noite depois de um dia exaustivo.
O que acreditava que a educação era uma ponte — e atravessou.

O “eu que eu era” não cabe numa caricatura.
Ele é feito de excessos e de coragem. De limitações e de bravura.

Hoje eu sei que amadurecer não é apagar o passado.
É integrá-lo.

A música fala de uma viagem interior.
E eu entendo isso na pele.

Porque, no fundo do meu ego, eu ainda encontro aquele menino —
não mais mandando, não mais gritando,
mas sustentando quem eu me tornei.

E talvez a maturidade seja isso:
não renegar quem fomos,
mas agradecer pela travessia.