O espelho não é vidro,
é fronteira.
Do lado de cá,
o universo se curva;
do lado de lá,
a luz se perde em poeira,
num vácuo onde a própria sombra se turva.
É um banquete de um homem só,
onde o prato principal é o desejo,
pois ama o querer mais que o objeto desejado,
e a fome do outro é apenas um nó que se desfaz no cinismo do espelho.
O "eu" é a bússola que sempre aponta para o próprio umbigo,
em giro constante,
incapaz de ler a soma que conta o que o outro sente,
em qualquer instante.
Quem se ama demais,
em excesso de peso,
caminha em círculos,
cego de si,
plantando o isolamento como um rezo de um deus que habita o vazio aqui.
O mundo,
então,
torna-se tela branca,
pintada apenas com o próprio tom;
e a vida,
que é troca,
se torna manca,
esquecendo o compasso do que é comum e bom.
No fim,
o egoísmo é uma ilha cercada por águas que ele mesmo represou:
quem só enxerga a própria estrada,
acaba sozinho,
onde a estrada parou.
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