Como que pisando a folha seca
Caída de um outono qualquer
O anjo divino é certo de coisas incertas.
Como a lousa esquecida
Maltratada pelo tempo
Como tudo que exala vida e
Que insiste em existir
O anjo divino é certo de coisas incertas.
Como o vento que não conheço
Mas eu sei que estar lá
Como a nada que o espaço consome
Mas não existe e sempre estar lá
Como a gota d’água lançada ao mar
Que é tombada de canto a outro
O anjo divino é certo de coisas incertas.
Ultima saudade
Risonha – na saudade aflora
Febril – o descanso às flores.
Andada, vivida
Sinalizada, filtrada a graus.
Da infância na saudade
O ingênuo ao tropeço
Não tem ninguém ao lado.
Saudosa, majestosa
Os dois lados do rio que passa
Perene a saudade
O que me importa tempos vividos
Verbos ditos
E o que devia ser feito?
Tudo é saudade
Na vida – lembranças.
E a vida, o que é?
Fui menino,
Sou moço,
Serei gasto pelo tempo
Vivendo saudades
Nas ultimas a despedida
Do que era lembrança perdida.
Nos campos perdeu-se em dor
Na ruína desbotou-se a flor.
A madre – saudades
Pelo tempo foi extraída
E na dor a lágrima.
Pálida saudade
Que ao poeta
Nem se quer deu flores.
Virgem dos sonhos meus
Saudades e um adeus
Na ultima vida
O fogo me consume
Logo estarei morto.
E tudo – agora saudades
É a vida.
Gélida ao poeta à morte
lembranças a morte
Flores ao poeta,
O monstro e o trovador
Nem a morte que me segue
E a vida que tenta me distrair
O que nem o amor conseguiu construir.
Nem o fim da eternidade
E também o que há de vir
Consome e liberta o que
Fez-se mim.
mesmo o senhor do tempo
jamais me alcançará
e libertar-me do amor
que não há em mim.
E se viver
E se morrer
Eu não lembro de emoções
Gozos e alegrias.
Se o que há em mim
Perdeu-se na matéria impura do pecado
Se o érus é inócuo na mortalidade da alma
Por que na vida
A procura insensata do amor?
Levou-me a eternidade
Dos astros imutáveis
Ao raiar da aurora.
Levou-me ao canto das sombras
A terra que hades sabe existir.
Não me entrego
Mas vivo o momento
Ilusões, sonho, nada mais.
Se hei de morrer
Não me importa
Do espírito a busca na alma.
Vivo além do que não quero
Ouço lendas de amores surreis
Persistentes energúmenos
No ritmo do fim
Na decadente podridão
De ossos quebrados pelo tempo.
Usei-me, quase desperdicei
O vulto de minha existência.
Sem ao seio sentir ardor d’amor
Não senti alegria ou dor
Tristezas ou amor.
Não senti medo, rancor e mais amor
Mas, senti de ao seio
Arder de paixão por algumas donzelas,
Não o fiz, não o consegui.
Ás vezes o ódio me governou
E quase destruiu com dentes ferozes
Uma ultima centelha de compaixão
Que me mim persiste em existir.
A última vida.
Andei muito tempo sem sentir
Em ter o que pensar nem o que ouvir
E num desencontro aprendi o que sou...
Muito ardor encontrei,
E eu voltei.
Se ao menos soubesse como amar
E minha alegria expressar
Não sei por que tudo por ser bom é ruim
Enganei-me e hoje eu sei
Não é a vida como está
Mas as coisas como são.
Se ganhar tudo perco aqui
Os espinhos feriram e sua marca ficou
Se passei não volto jamais
A vida é o que é
Por que tentar outra vez?
Lembranças perdidas no ar
Vitórias escassas que correm como o vento
Às vezes o tempo toma conta de mim
Às vezes não sou mais quem eu sou.
Na noite que vejo o céu
Olho a mim comigo mesmo
E a razão que me traiu
Caminhos divididos entre o sim e o não
Que me deixaram entristecido
Por que a vida me mentiu
E ainda que eu me pergunte
Onde me fiz
Na vida
Fui infiel, mas fui feliz.
E o reator das sombras
Fez-se em meu renhido viver
Finjo que não minto
Mesmo assim acredito no que minto.
Na vida eu vivi
Pra viver um alguém
Nos dias que vivi
Busquei apenas alcançar o vento
Golpeei de modo a socar o vento
Cri na descrença que me enganou
A vida me mentiu
Ainda me lembra as noites
Mas, meu coração entristecido,
Está inócuo com a razão
Ainda assim
A vida vai e vem
Traz e leva...
Mulher, mulher...
Quimera de meu ultimo desterro
Etérea Deusa de meus insanos pensamentos
Mulher, divindade física.
Fêmea primaria da criação
Segredo sagrado, biótipo de Sophia.
Em teus austeros tempos
Que os anos não os trazem mais
Eram tempos,
Tempos estes que a fibra
Que ao seio enlaça dor vivente
Transcendia da máscula presença
De ti, linda flor, ao rochoso
E gélido coração.
Eu não sei bem ao certo o que houve
Apenas mudaram as estações
E eu também mudei.
O poeta
Nobre cavalheiro
Ardente de seio
O poeta
Ao mundo saiu
Andarilho por andarilho
E o poeta do amor se despiu
O céu amanhece
Fica a neblina
A vida adiante passa
E o poeta à sina continua
Na áspera noite d’outubro
Descalço a passaer em trilhos perdidos
A chuva residia entre os mortais
Na calada noite
A lua era cheia
Ao céu da noite cinzenta
O poeta caiu
Desfaleceu em dor
E na dor
A verdade sem falta lhe veio
“Ainda que falasse
A língua divina,
Que ao sangue pactuasse a morte,
Amor não saberia.”
Na dor miserável
Tuberculoso, embriagado e triste.
A morte buscou
Como busca o amante a prostituta.
Na certeza do descanso eterno
Na febre de um inverno escaldante
Apareceu-lhe um anjo
Não ao certo um anjo,
Uma donzela em figura de anjo.
No delírio da febre
Duvidou usa crenças
E sua própria certeza.
- “O demônio a brincar com minha desgraça”.
Pensou.
Os sorrateiros e suaves
Calaram-lhe os desbotados lábios
Em sua face ardente
Ateou-lhe divino beijo.
Morreu o poeta!
Esquecido pelo tempo
No bosque dos homens perdidos
Deixado para trás
Alimentará os corvos.
Num último suspiro
O anjo das ilusões perdidas
Ao poeta trouxe gozo.
Moribundo poeta
Nem um vintém
Ao bolso trazia.
Numa vida boemia
De prazeres inebriantes
E desprezo material
Valeram-lhe os últimos suspiros
Onde, às mãos d’uma
Etérea donzela
Fez valer sua dorida existência.
Se hoje morreu o poeta
Seu verso será dedicado
Ao amor de uma virgem
Que longe do lado de dentro
Sempre esteve nunca estando
Porém, sentiu por ela
A ânsia do amor
De um poeta moribundo.
Agora é noite,
Tarde ou nunca.
Agora penso
– estar com você –
Agora eu morro, aliás,
Quase que morro.
Consome-me uma triste saudade
Quando penso que agora é sempre nunca.
Hoje é tarde
E agora talvez seja tão tarde –
Não compreendo –
Não me cabe saber ao certo
Decifrar a mensura do tempo
Em nossas “irônias” vidas.
Agora queria que sempre fosse nunca
Seu pensamento sempre –
E jamais entardecer.
Posso brincar
Com trocadilhos de palavras
Compor verso, prosa e poesia...
Afinal, que são palavras
Senão rumores ao vento!
Posso ser pássaro
E pernoitar quiróptero!
Posso ser a lousa
Ao túmulo de um epitáfio qualquer!
Posso – não devo – descrer do criador!
Posso – jamais o farei – beber do sangue de satã
E a ele vender minh’alma!
Posso, nas noites embriagantes
Orgiar entre o vinho e as indecorosas vadias
Das noites de solidão
Dos pobres de espírito, como eu!
Posso querer viver, e me consolar com a morte!
Posso de Deus ganhar a salvação!
Posso escolher o caminho da semente maldita,
Ser amaldiçoado e na miséria
Jamais ao seio sentir pulsar o gélido coração!
Porém, das palavras à morte e a vida
Não posso – não me coube o porquê –
Ter teu querer!
Não posso fazer-me ao seio teu!
Não posso atear a fibra que ao amor enlaça a dor vivente,
Tampouco, ser-lhe uma ínfima centelha de pensamento!
O que me cabe,
Senão o vinho,
E das noites palavras escritas?
Posiciono-me no tempo
Surpreendo-me com a rápida passagem das eras
Transcendo-me e me encontro:
- estou na terceira onda do juízo final!
E besta se alegra dos últimos séculos.
O que há de ser dos trovadores,
E dos poemas de amores e paixões perdidas,
Das páginas amareladas dos poemas de Pessoa,
Do inebriante vinho
E da solidão fagueira, mãe dos poetas miseráveis?
Ainda é cedo, noite
Ou já é tarde?
Palavras são dúvidas,
Questionamentos e ainda
Sabem ser respostas.
Doravante, jamais – léxico não o sou –
Serei letrado hábil a ler suas simples palavras,
Simples como a relatividade Eisnteiniana ou
A maçã de Newton.
Tão simples que o século da fera
Não as compreenderam,
Tão simples que o homo
Apenas a descobriu ao fim de sua existência.
E o que você é,
Senão simplicidade alegórica
Figura feminina de donzela
Que na tuberculose maldita de Álvares,
E nas páginas rotas de Byron
Tanto se idealizou?
Mas agora no peito
A alma descansa
Soa ao parapeito de minha varanda
Na janela lateral
Um ruído incomum:
- um pássaro que em desafino teima em cantar ao vento.
Dou-me conta da essência de minha existência
E vejo o desvio que a este poema causei.
Lembro-me da cidade santa,
Do martírio e de minha adorada mãe...
Que nas noites de febre ao meu lado sempre esteve.
Lembro-me da mocidade
E dos infelizes dias felizes
Por que não foram amigos meus
E com o tempo se foram.
Recobro-me ainda da última loucura
Afinal, antes poeta louco,
Hoje gênio.
Hoje isso mudou repentinamente
Chamam-me de louco e não sou gênio.
Sou poeta e não valho um vintém.
Depois destas elucubrações
Nem um pouco sadias
Continuo pensando que só nos sobrou do amor
A falta que ficou.
Mas, ainda vejo seu retrato desbotado
Na parede dos meus processos mentais
Que ainda continua sorrindo a mim.
E insensato, como só eu fosse ao mundo,
Naturalmente me vem uma idéia insensata
E muito assustadora.
E eu, que sou?
O verme que do invólucro consegue escapar
Ou o Judeu moribundo que não consegue sair?
Quanto à idéia assustadora:
Não sei bem ao certo se é assim...
Mas da morte nada posso esperar,
Seu amor ao seio, não posso atear.
A vida não há como evitar,
Afinal, até que foi generosa...
Quanto ao teu querer,
Deste último
Não estou bem certo,
Mas se um dia
Tiver que ser cobrado pela morte a
Pagar pelos míseros pecados que
A alma e ao espírito ateei
E se acontecer –
Tão certo quanto à eternidade da lua será minha morte,
E que seja -
Seja teu sorriso
A última imagem da minha retina.
Eu vejo o dia que passou
Penso na noite que virá depois
Penso o amor e vivo a esperança
Eu vejo a vida emanar
E passar diante dos meus olhos
Eu vejo um ser,
Um triste e esquecido
Um mísero poeta
Ele teve temores
Anseios e amores pedidos
Viveu platonicamente
Uma doce donzela
Viu o amor desabrochar
No seio de uma virgem
Viu o amor cristalizar-se
No sorriso
No olhar de uma odisséia
Veio o vento
Veio a chuva
Caiu a tempestade
A as gotas do orvalho vadio
Acordaram-no do
Nirvana psicótico de um sonho;
Morreu o poeta!
Anjo caído
Anjo
Anjo meu
Porque deserdastes o límpido céu?
Anjo
Luz do amanhã
Acaso decresce fé
Em troca de uma efêmera flor?
Há!
Anjo.
Aqui não é o que parece
As flores não são de plástico
E o sangue é feitio de morte.
Anjo
Nos domínios deixastes tua luz
A terra, trouxestes escusa lira
Ao amor d’uma virgem.
Anjo
As pontes dos rios desabam
As flores murcham
Há flores do mal.
Desiludido e amargo anjo
De deus não mais tens perdão
Tua quimera é a dor cruel do amor mortal
Tua sentença é a morte.
Anjo
Ainda escutas
A verdade santa e nua?
Há!
Anjo.
Bem sabes que sou eu
Eu sou você
Somos um
Você sou eu no templo da odisséia humana.
Os sinos são de cobre,
Os anjos esculturas de pedras
As pontes cruzam os rios
Mas a condenação da vida é o amor
E por sua vez a lânguida sofreguidão
D’amor ao pecado
Do pecado à morte.
Num ato insensato momentâneo
Condenaste-me ao amor vadio
A penúria do pecado
Ao desejo à morte.
Vivias n’amor
Sem juras e promessas
E sem amor.
Mas, por uma donzela,
Uma pálida flor
Desencantastes eterno
Condenastes-te ao inferna d’amar.
Há!
Anjo caído.
Lembras quando passares ao túmulo
Deixas flores a mim
E cantas liras de devaneio
Ao poeta que morreu
E se entregou por uma donzela,
Uma flor.
